Yordan Arroyo Carvajal

Yordan Arroyo Carvajal es costarricense. Tiene 24 años. Nació en San Ramón de Alajuela, conocida como tierra de poetas. Actualmente vive en el Barrio Lisímaco Chavarría, contiguo a la estatua del finado poeta ramonense inclinado por el modernismo.

Pertenece al grupo literario Faro Cultural, asiste a los talleres de creación literaria de la Cátedra Autónoma de Filosofía Política, dirigidos por el máster en filosofía Esteban Paniagua y lleva un taller literario dirigido por el escritor costarricense José María Zonta.

Es Presidente y Director Literario Nacional de la Unión Hispanomundial de Escritores en Costa Rica. Ha recibido distintos premios por su aporte y entrega por la cultura costarricense. También es docente universitario e investigador académico en el área de filología, lingüística y literatura. Se considera un apasionado de la literatura y la cultura en general (principalmente la grecolatina, la cual utiliza como puente constante de conexión con la literatura costarricense).

Escribe poesía desde los 7 u 8 años.

 

Acostumbraba

 

                                        Acostumbraba escuchar los cantos de la luna

                                       bajo el calor de un pecho

                                       En un frío diciembre

                                      que fue

                                      ya no será.

 

                                      Acostumbraba pensar en el camino de asfalto

                                      mientras me quitaba los zapatos

                                     para caminar contigo

                                    sobre el infierno

                                   que me lamía los pies.  

 

                                  ¿Por qué acostumbrarnos a las cosas?

                                 ¿Acaso no sabemos que van a terminar?

                                 ¿O nos acostumbramos al dolor para escribir poesía?

 

                                 Yo, por ejemplo

                                 acostumbraba soñar contigo

                                 bajo los días apagados

                                 que se fueron

                                 como aquel amor

                                 que solo existió en mis sueños.

 

No te vayas

A Gustavo Lobo Bejarano

 

                                                                 Amigo no te vayas:

                                                                 quedan muchos versos por declamar

                                                                 mientras bebemos poesía

                                                                 en una copa de vino.

 

                                                               Amigo no te vayas:

                                                               quedan infartos que provocar

                                                               con cada una de tus lecturas.

 

                                                              Amigo, por favor no te vayas

                                                              que si tú te vas

                                                             no solo te llevas tres estrofas,

                                                             sino la poesía entera.

 

Mis versos todavía respiran

 

                                                     Tengo la pluma en la mano,

                                                     las alas en el pecho

                                                     la lluvia en la ventana.

 

                                                     A mi receta de cocina

                                                    le falta su sonrisa.

 

                                                    Ella está ausente,

                                                    pero a la vez me mira.

 

                                                    La siento cerca,

                                                   pero la escucho lejos.

 

                                                   No sé si me piense

                                                  como yo lo hago,

                                                  si me toque

                                                  como yo creo hacerlo.

 

                                                   Sin saberlo

                                                  mis versos todavía respiran.

 

 

 

 

 

                                                                 El hijo de un girasol

                                                                       No solo soy,
                                                                       sino que amo ser;
                                                                       represento la semilla de un girasol
                                                                       nacida de un campo
                                                                       dador de luz y sonrisas
                                                                       al robar el fuego.

                                                                      Soy el hijo de un girasol
                                                                      nutrido con sueños y perseverancia;

                                                                      cabeza adornada con laureles.

                                                                      Si acaso me ven por ahí
                                                                     con mi pluma, bolsillo y libreta
                                                                     e insisten en saber ¿quién soy?
                                                                     con amor les responderé:
                                                                     “Soy orgullosamente UCR[1]”.