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Ricardo Luis Plaul
Nacionalidad:
Argentina
E-mail:
ricardolplaul@yahoo.com.ar
Biografia

Ricardo Luis Plaul

Ricardo Luis Plaul, educador, escritor, nacido en Tandil, provincia de Buenos Aires, en 1948,  ha ejercido la docencia durante treinta y seis años  en los niveles primario, secundario, terciario y universitario. Es Maestro Normal Nacional y Profesor y Licenciado en Ciencias de la Educación egresado de la UBA.  Cursó en la UNLZ (Universidad Nacional de Lomas de Zamora), la Maestría en Minoridad y Familia y en la Escuela Superior de Periodismo, el Traductorado Literario de Inglés.

 Es autor de numerosos artículos  publicados  en diversas páginas Web internacionales (Universidad de Santiago de Compostela, Foro peruano Paulo Freire, Agencia venezolana Aporrea, Argenpress cultural, Academia.edu  y Fundación María L Trevisi), sobre temas pedagógico – didácticos, político – educativos, literarios y cooperativismo. También es autor de libros sobre temas de  Pedagogía, Didáctica y Filosofía (“Caminos del Pensamiento”, “Huellas Didácticas” y “Pedagogía y Didáctica Socio-críticas”). Sus poemas son publicados en distintos foros y blogs de  Internet. Algunas de sus poesías obtuvieron Mención de Honor en el Primer Certamen Hispanoamericano de Literatura Miguel de Cervantes Saavedra y fueron publicadas en una Antología  por la Embajada de la Letras en marzo de 1996. Ha publicado los libros de poemas y prosa: “Atrévete a Vivir”, “Latidos”, “Abrazos militantes”y “Del mágico sombrero” junto a David Sorbille.    y un libro de ensayos “Sobre hombros de gigantes” .

 Ha colaborado en planes y proyectos innovadores de formación y capacitación docente y de reformulación curricular  del Ministerio de Cultura y Educación y de la Dirección General  de Cultura y Educación de la provincia de Bs.As. Fue asesor en la Dirección de Educación Superior de la Pcia. De Buenos Aires.

Dedicado a la Formación Docente durante diecisiete  años, ha dado cursos de Capacitación en la UNLA (Universidad Nacional de Lanús), en la UNLZ y en Institutos Superiores de Formación Docente. Ha monitoreado cursos de capacitación docente en toda la Pcia. De Bs.As.  

Ha tenido una larga y reconocida  trayectoria en la militancia gremial y política, participando en entidades de base fundadoras de la CTERA. Fue Secretario General del Movimiento Docente del Sur y candidato a concejal,  diputado y senador provincial.

Ha sido miembro de la Comisión de Asociados del Banco Credicoop, filial Remedios de Escalada.  Colaboró en el Foro  del Bicentenario de Lanús,  en el Encuentro de Entidades y vecinos  de R. de Escalada y en la Biblioteca Popular Alberdi. Formó parte del grupo Carta Abierta Lanús. Ha colaborado con el Consejo Comunitario de la UNLA formando parte de la Comisión redactora de su Estatuto.

Ha promovido diversas actividades socio-culturales (charlas, festivales,  cursos, talleres, encuentros artísticos, etc.) en muchas instituciones de la comunidad y colaborado en la creación y enriquecimiento  de varias  bibliotecas populares.

 

INTIMIDADES

 

1)  ADIÓS AMIGOS

“Estabas ahí, silencioso y sin duda sonriente…” Jorge Luis Borges (Abramowicz).

La muerte, esa inverosímil enemiga,

se lleva a los amigos con  su mano inclaudicable.

Brindamos a su salud con la mera presencia

de los recuerdos, que con el tiempo,

van emigrando hacia el mundo de la fantasía.

Éramos los tres mosqueteros, porque éramos cuatro,

viajábamos con facilidad hacia la risa,

porque éramos jóvenes y la vida aún

no conocía  su dolor.

Y ahora están allí, durmiendo con las muchedumbres

que duermen con sus padres, con las sombras

que alguna vez soñaron que eran soñadas,

con los que amaron despiertos el sueño de la vida,

a través del tiempo que los ha abandonado,

en un rincón quejumbroso de mi corazón.

06/07/2016

 

2) BORGES Y EL ALEPH

La voz cansina y temblorosa del anciano

me introdujo en el milagro y supe entonces

 que en cada cosa reside el universo.

Cataratas de sombra cegaron tus ojos

al color, a la luz, a tu rostro en mil espejos.

En tu Patria del sur los hados o el azar

(que,  según  dices es lo mismo) decidieron en tu caso,

darle un respiro al olvido,

un lejano dolor a las palabras.

No me animo a leer tu Aleph,

sabedor,  que en todo caso, podría

encontrarlo  en algún rincón de Bs.As.

sin despreciar el sótano de la calle Garay.

La última semana de julio salí a robarlo

desafiando  al destino y sus íntimas

y lejanas advertencias.

Desde Retiro hasta Constitución

me persiguieron recuerdos que creía perdidos

en los bordes de la locura,

deseos prohibidos a los mortales ojos.

Fue entonces cuando supe que la

pequeña esfera contenía un reflejo, una sombra,

de todos los versos que escribiste un día.

Aguardaban inquietos en el confín del misterio

 que tú descubrieras su íntimo secreto.

28/06/2016

 

3) ¿CAMINO AL CIELO O CAMINO AL INFIERNO?

En sus manos titiló la esperanza.

Un conjunto de notas discordantes le tiñó la vida

con fracasos múltiples, con espejos quebrados

en ojos ajenos al delirio, en moretones del alma.

Esta vez quiere apostarle al camino, a esas florecillas silvestres

que en su infancia recogía para llevarle a su madre.

Esta vez pretende anidar en la caricia,

quiere saber si tus ojos le hablan en el mismo idioma

que escucha en la mañana cuando quiere

amanecer a la ternura, cuando el deseo es tan sólo

la llama de la piel conversando con la vida.

24/02/2016

 

4) COMO UNA VAGA SOMBRA

Ahora  estás en mí, eres mi vaga

suerte, esas cosas que la muerte apaga.” Jorge Luis Borges

 

El poeta paladeaba el misterio

de tu origen y el sabor de tus mieles.

Sentía tu latir inclemente  junto al río

en las tardes cenicientas de fracasos y humillaciones.

La sombra del anciano  aún vaga sedienta

en los anaqueles dormidos de la infinita Biblioteca.

El espanto era su amor descifrando laberintos

tras las puertas de antiguos cafetines

donde hoy beben versos los poetas y

mueren tus letras al despuntar el día.

La vieja aldaba se sostiene en tus manos

ajenas al dolor del pueblo, tus pasos se perdieron

en el augusto espejo de la lejanía.

Y sin embargo estás en nosotros,

Como los patios del Sur con sus glicinas,

como tus cuentos que vuelven cada ocaso

a desvestir arrabales y milongas,

Como si fueran los sueños

de una mujer encinta de Poesía.

12/11/2016

 

5) CUANDO EL OTOÑO SE MAQUILLA DE PRIMAVERA

Tiene sangre y oro, tiene la levedad del misterio

y el viento sacro de la vida que muere y despierta,

que renace en tus manos y me regala su color.

Tal vez tengamos que inventar nuevos otoños

y nuevas primaveras, con memorias antiguas

de inciertos  lodazales donde murió el siniestro

verdugo de utopías y floreció la vida al amparo

del fervor, que animaba las entrañas de la tierra.

Tal vez la lluvia que me acerca a la lágrima

lave tanta mansedumbre y en la tarde aletargada

se levante el viento de la siembra inconclusa.

Azadas de nubes oscuras me dejarán tu rostro

asomado al cielo del misterio que acontece

cada vez que abrazados, descubrimos, que en ese fuego,

hemos estado desde siempre.

30/03/2017

 

6) CUERPO DE MUJER

Puede tu cuerpo mujer transitar los senderos

del infierno, sabiendo que los sueños,

al decir del poeta, sólo le pertenecen a Dios.

Nadie podrá decir lo mismo de los deseos

que se ocultan en la entrepierna de tu amor,

en las efímeras noches en que la fantasía

te habló al oído con ecos de lejanos desiertos,

de selvas tumultuosas arañando tu espalda,

en acrobacias eternas, en juventudes eternas.

El perfume de la simiente abriéndose paso en tu surco sediento,

el gemido de la sangre en la mañana del destino,

apagándose como una antorcha de papel

en este encuentro de tu cuerpo

con la eternidad constante, acechando tus noches y tus días,

con el poema que aún no  he escrito sobre tu lumbre,

y tus abismos jugando a ser los mismos

de la anciana que te observa extrañada,

en el columpio de la vida.

06/03/2018

 

7) EL MUNDO LE QUEDABA CHICO

Él sabía que el mundo te quedaba

chico para vivir tu vida y

la envió a seguirte con sus garras mortuorias,

para buscarte un cielo donde  vivir tu muerte.

En el recuerdo queda aquella despedida

infinita en el puerto del recuerdo.

Las manos amigas se agitaban en un adiós

que no terminaba nunca, que se renueva

cada vez que tu imagen me visita.

Amarillean las postales que enviaste

de todas las ciudades posibles.

Ella te siguió con paciencia inmortal

por los laberintos que ibas dibujando

en las calles estrechas de Toledo,

en las arenas que hundía tu pie

a orillas del Mar Muerto,

junto al Mediterráneo, en Positano.

 Te dejó traernos recuerdos  de esos cielos ajenos

que transitabas alegre: una pequeña

piedra de los Alpes, una casita con los colores

pastel de Praga o Budapest, una cajita de Granada.

Te vigiló atenta cuando juntabas naranjas en el Pireo,

cuando robabas en tu retina  Cristos del Greco

en el Prado y frescos en la Sixtina.

Él sabía que te esperaban infinitos cielos

en el alcázar de tu viaje interminable.

A veces deambulas  en las madrugadas insomnes

y escucho los relatos de otros mundos, de otros seres sin tiempo.

Tal vez soñemos con la misma historia, con la misma vida,

con la misma y repetida muerte.

06/08/2016

 

8) EN ESTA TARDE GRIS

Pude volver con tu deseo astillando cielos

 a ensombrecer los muros húmedos de  olvido.

En el gris de esta tarde se desgarra el recuerdo y

mis manos se envuelven en  tu piel, en el terso aroma

que se desprende del adiós, llorando nostalgias

robadas en algún rincón de tus gemidos, de tus ojos

descifrando el misterio de vivir en la ausencia.

Desnudamos espacios de placer que dibujaban

prohibidos mapas de felicidad sin cerraduras,

arabescos de cuerpos sin censura.

No sabíamos aún que el tiempo va muriendo

ajeno a los deseos, ausente a la ternura

de la tarde sin historia y sin futuro.

En el universo de otras vidas y otras elecciones

sigo abrazado a tu pasión sin concesiones,

una barca lejana viene a buscarme y

susurra en mi oídos historias de otros lares,

vientos amigos que cobijan la ventura de tu voz

que se esconde en los pliegues de la lluvia,

que se mezcla con  lágrimas que repiquetean

como niños pequeños en las ventanas del ayer.

09/09/2017

 

9) EN LA CUNA DEL TIEMPO

Tu belleza es como el  viento que se hace visible

en el arenal de mis años, en la congoja del adiós.

Como un puñal ceñido a tu cintura

esgrimes tu mirada penetrante y azul.

Como los cielos cercanos de mi sur,

como los lagos profundos  de tu desamor.

Cantemos a la flor de tu soledad tremenda

en el ocaso de la vida, que retumba siniestra

en un atardecer rojizo y fraudulento.

En la cuna del tiempo   mece la ternura

con manos implacables, la desmesura de mi amor

perdido, entre las zarzas locas de tu juventud.

Mis cenizas se esparcen en la calidez de tus senos,

Mi recuerdo se demora, sin látigo ni espuela,

en los cantos que la tarde oculta entre las hojas

que bailan su danza ancestral, en el misterio de la tarde.

En la cuna del tiempo vuelven a repicar las campanas

llamando a mis sueños para parir tu nombre.

20/11/2016

 

10) ENCIERROS

Se preguntó si la vida era algo más

que ese repertorio de gestos inaugurando deseos

para no morir en el intento absurdo

de descifrar el misterio.

Recorrió laberintos asediado por las mismas preguntas que se asomaban

a saludarlo en los corredores de la infancia.

Saltó las vallas de la impotencia y protegió

su inmortalidad con los hijos que le arrebató

a la vida que se secaba en los atardeceres

sedientos de la completud de cada destino,

de cada pieza del rompecabezas que nunca terminamos de armar.

A las orillas de un sueño imaginó  las voces

que diseñaban caminos, que saltaban obstáculos,

los sauces lamiendo vidas en cada arroyo

polvoriento de anhelos frustados, de canciones perdidas.

Dibujó, como todos los mortales, los rostros

inconstantes de la felicidad, en una hoja en blanco

que dioses burlones le dictaban en silencio.

Finalmente cuando aferrado a la ruta tomó

con firmeza el timón del viaje venturoso,

alguien decidió cerrar todas las puertas y le dieron el alta.

Apenas si escuchó las risas repicando en el campanario

cuando los clavos cerraron el último recinto

de su fantasía.

21/04/2016

 

11) HOY ESTÁ GRIS

Hoy está gris y el deseo se diluye en tus ojos vacuos,

una tristeza disfrazada de final me da la mano.

Te alejas llevándote un retazo del recuerdo

encarnado y sensual en el límite venal de tus caderas,

me cansé de otoñar entre tus pechos.

Hoy está gris y se cerraron las puertas del olvido,

lagrimea la cadencia de tu historia,

atenazan los cielos cada abrazo,

cada palabra escupida de repente

en el enojo de los dioses celosos

de tu felicidad y mi desencanto.

El dolor es una perla que acaricio en la tarde.

18/10/2016

 

12) SOLEDAD

Atestiguaste el llanto de amores perdidos

en una esquina de la vida, cuando los brotes

de ausencia se alojaban  en el pecho y volaban

con la primavera de pasiones nuevas.

Fuiste el pétalo frágil de versos juveniles,

de tenues melodías que atesoro junto

a las flores secas que se deshacen entre

las hojas amarillas de algún libro polvoriento.

Eres la compañera preferida a la orilla del ocaso,

novia eterna del silencio en los bosques umbríos.

Te pegas a la lluvia del estío, a los sueños perdidos

en las alas de algún ángel desorientado.

Sé que me esperas para el abrazo final,

levantaré mi copa para brindar  contigo

por los olvidos absurdos y los amores pasajeros,

por las cicatrices que tus ojos profundos

dejaron indelebles en los bolsillos del alma.

3/07/2017

 

13) AMORES SIN TIEMPO

Tu piel era el mapa inconcluso que mis manos

dibujaban en la ternura de la tarde lluviosa.

¿dónde se habrán quemado las fotos sepias

del recuerdo? ¿dónde se enterraron las cenizas

de esa pasión que encendía las tardes sin límites?

¿cuál es el misterio de las vidas que crecen entrelazadas

en muros de dolores y alegrías efímeras?

Con la lluvia me duele en los huesos

el deseo de verte corriendo una vez más,

tu cabello enredándose entre los dedos,

ansiosos  del placer que le robábamos a los dioses

tras el viejo sauce, que nos miraba con sus ojos

acostumbrados al amor prohibido de las plazas,

al viento juvenil que se agitaba travieso entre sus ramas

sin tiempo, con la desmesura de las horas inmortales

que suelen anidar en los cuerpos jóvenes.,

enamorados de una vida que todavía no conocen.

28/04/2018

 

14) NUESTRA VIDA

"Porque tu siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero"

MARIO BENEDETTI.

 

En el encuentro de los cuerpos se dibuja

la virgen trinidad del placer que descubrimos

al despertar de los primeros sueños.

Agotadas las hipocresías

sólo quedamos los dos con nuestras miserias

y grandezas, cobijando el milagro,

allanando las dudas.

Recorrimos con el temor de compañía

las pérdidas sin límites de la vida,

recogimos frutos generosos de nobleza,

el abrazo tibio y el llanto sereno de la despedida.

En las palabras que bebimos estaba el secreto,

la pócima insepulta del inefable néctar,

supimos derrumbar los sacros laberintos

del vacío que acecha los corredores de la mente.

Desnudas bailan las miradas

en el brindis ancestral de nuestra vida

al amparo del mundo, en el vaivén

del amor que se adormece en tus labios,

que se acuna travieso e intenso

en la ceremonia de la carne.

Abrazamos el aliento estremecido

de todos los mañanas, arrojamos con las manos prietas,

todas las antorchas del color.

Ven, acércate, quiero estrecharme a tu destino,

quiero escuchar con atención las voces y los cantos,

encerrados quedaron en el cofre del silencio,

como brotes del alma suplicando en tus ojos,

como acero insoluble golpeado por los vientos.

Un coro de aleluyas nos saluda,

ya hemos arrojado todas las monedas,

sólo nos queda el recorrernos,

el ahuecar los recuerdos en el seno de la vida,

en la comisura de la muerte.

Tomamos el mate del estribo y el corazón se ensancha,

tu ternura cabalga hacia mi cielo,

en un corcel humilde, descarnado de estrellas.

24/10/2010

 

15) LA MUERTE

Viene a visitarme más a menudo últimamente,

toma unos mates, charlamos un rato y la despido,

no vaya a ser cosa que quiera quedarse por el barrio.

La veo desmejorada, pobre, mal vestida,

hija del desempleo y la pobreza.

A veces se disfraza para no ser reconocida

en las manifestaciones pro-vida.

Se asoma curiosa a las casillas de lata y cartón

 con braseros encendidos en las noches crueles de invierno,

acaricia los rostros de los pibes  que duermen apilados,

en pisos de tierra, amasados de olvido.

pasea aburrida por los corredores de hospitales descascarados,

visita a los ancianos en los hogares con olor a pis y abandono,

juega sin ganas con los niños en las esquinas donde mendigan

unas monedas de vida, donde le gambetean al hambre

en tardes ciegas de ternura social.

Hoy vino a saludarme, pero no quise abrazarla,

tenía en el aliento un soplo del pasado .

19/07/2018

 

16) ¿POR QUE NO ESCRIBIR UNA CANCIÓN DE AMOR?

 

La noche se demoró en el rocío de tu deseo

Y ausentes lunas dibujaron traviesos arabescos al concluir tu espalda.

Secretos corazones acompañaron los ritmos ancestrales.

Entonces, ¿por qué no escribir una canción de amor?

Tu piel me contó su historia cálida y triste

y navegué en sus horizontes mar y de fuego.

Tal vez naufrague en las costas de una pasión perdida.

¿Por qué no escribir entonces una canción de amor?

En esta oscuridad donde los gritos despiertan

viejas angustias dormidas

El abrazo es fuego y oculta voracidad de cielo.

¿Por qué entonces escribir una canción de amor?

Si acaso vienen a destruir la vida,

no le regalemos nuestras pequeñas muertes.

Escondido en el verso asoma el deshollinador de sueños.

El piano tal vez le arranque al silencio otro esplendor de luz.

Entre tus pechos quizá duerma el milagro.

02/09/2018

 

17) VIDA

Casi sin darme cuenta se abrazó a mis días

y envejeció dulcemente a mi lado.

Comenzó como una historia de esas intrascendentes

y de a poco abrió sus pétalos de azúcar y de hiel.

Clavó sus garras en el corazón de las tinieblas y amaneció

con mis manos en tu piel.

Navegó en aguas profundas al cobijo de la palabra

en la biblioteca universal de las historias cotidianas.

Humeó en los guisos de la abuela y se aburrió

en los estrados académicos, paladeó el peligro

de amores tempestuosos  y se embriagó de amaneceres

en países lejanos donde transcurrió la historia y sus infamias.

En la tierra de ancestros sin títulos nobiliarios sembré

versos indignados, intentos vanos de hablarles

más allá del tiempo de los sueños perdidos.

Me ha besado tantas veces y de formas tan diversas

que me da pena abandonarla en un rincón cualquiera.

Suelo encontrarla a cada paso, en tus ojos acaso,

a la hora en que la tarde desdibuja los recuerdos.

19/07/2018

  

18) SERÁ POR ESO…

“todas las cosas son palabras del Idioma en que Alguien o Algo escribe esa infinita algarabía que es la historia del mundo” Jorge Luis Borges

 

Todas las puertas están cerradas y nadie guarda el hermético jardín,

una luna pequeña juega en mi bolsillo y no sabe si su luz es límite o confín.

Hay un resplandor, que al parecer, el Dios de la mañana  no necesita.

Un poema incompleto anida en las profundidades de la rosa,

¿dónde está el ciego que viene a rescatarlo? si según dijo,

todos tenemos la oportunidad de hallarlo, aunque sea una vez.

Las breves esferas de una vida demasiado compleja, demasiado absurda,

te apresan y sigues a mi lado, a pesar de todo, a pesar del olvido

y de los días que van desmenuzando el tiempo con su tedio.

Mi carne suele volver  a la eternidad cuestionada y se queda dormida

sobre tus piernas en el atardecer, que diluye los sueños y dispersa soledades.

Sin esperanzas y sin temores, solemos huir por los arrabales de un silencio

que se esparce en la simiente de un arrumaco austero, de una caricia irresoluta.

Mis manos juegan en tus pezones como desbrozando un misterio,

 Se encienden candiles y una bruma serena musita leyendas antiguas.

 Un  relámpago de gloria abastece los deseos que mi boca encuentra

entre las promesas del fuego y las batallas íntimas del placer que adivina.

El vértigo se avecina, los ojos y las manos se apoderan de la escena,

lúcida y leve la vida escribe su mejor poema, un azar dadivoso viene a perdonarte.

El éxtasis, generoso y desnudo, une tu cuerpo al mío y toda la historia nos abraza.

19/10/2018

 

19) POETAS

Buenos Aires está lleno de poetas aunque ud. no los vea,

deambulan por sus calles y sus plazas buscando algunas

palabras perfectas, algunas rimas perdidas en la mesa de un café,

mascullando olvidos y recogiendo esperanzas muertas

para enterrarlas en el pozo de un mañana, que prefieren no anticipar en voz alta.

Buenos Aires tiene magia en los encuentros donde las musas

visitan de incógnito las mentes dormidas, los amores frustrados,

los suicidas despechados, los pellejos del silencio que aúllan

en los rincones de un verso demasiado bueno como para escribirlo.

A veces los poemas se abrazan a un tango y salen a la pista

con un cascabel de sueños para hacerle el amor a la vida.

Aunque ud. no los vea, los poetas le susurran al oído

esos pecados nuevos que conviene estrenar de noche,

cuando ya la bebida ha vestido de colores la ciudad de las penas,

y la protesta infinita  encrespa el  río que duerme de cara

a un destino pobre, abandonado sobre las baldosas flojas, ateridas de historia.

Habrá que esperar el milagro de las plazas y los cielos sin rejas

para que ud. vea a los poetas estrenando sonrisas color caramelo.

04/10/2018

 

20) ODIO

Eso de andar eligiendo dichas

no es para los amos del silencio,

ellos escogen el odio y lo implantan sin dudas

en el corazón del deseo.

Sigilosos depositan las semillas mezquinas

jugando a ser dioses con tu pequeña vida,

con miserables muertes que atesoran.

Esta esperanza que escondo por lo frágil,

al amparo de sus colmillos grises,

tiene que ver con las calles y los juegos,

con inefables fantasías paridas en las tardes del estío.

En este complejo sueño de la vida,

el odio es una de sus tantas pesadillas.

 

21) ENVEJECIENDO

El jinete implacable nos hiere y huye corriendo

por calles angostas de memoria y arrabales de antiguos amores.

Una noche de alcohol y tango no sería suficiente

para ahogar al pasajero invisible  que me visita

con una red de miserias triviales, con ramos de ausencias cotidianas,

con viejas canciones pegadas al empedrado inalterable

de una esquina misteriosa y profunda donde tus labios

fueron tan sólo un anhelo en el éxtasis bendito

de ocasos estacionados en las arrugas de mi piel.

El claro azar de estos días despierta mis mañanas

y entre mis manos muere la madeja que tejieron

los sueños traviesos con brotes de dulzuras pasadas.

Alguna vez la vida, que es terca,

le arrancó una sonrisa a la muerte.

04/11/2018

 

22) MUROS

Caminos de muerte, caminos de pobreza,

huellas de tristeza, rostros de tierra yerta y desolación.

Sísifos de la desgracia vagabundean la guerra y la codicia,

ceguera del Poder alimentando odios, cubriendo desamparos

en la infancia del dolor, en la desdentada garganta de los Nadies,

Estrellan su grito en el muro donde mueren las caricias,

donde crecen las espinas del hambre y el horror.

Hay ojos sin miradas, pozos de olvido creciendo

sobre vientres hinchados de riquezas sin sentido.

Las ventanas del mundo se cerraron, postigones de indiferencia

cobijan impunidades que adornan cánticos falsos

en navidades sin color, renacen santos y profetas

que susurran violencias en templos que edifican

con el sudor de la vida que se desploma inerte,

que hiede a tambores diferentes, que sangra esperanzas

sobre pieles curtidas y puños cerrados en mundos ajenos.

 

07/12/2018

 

23) MEMORIAS

“La memoria despierta para herir, a los pueblos dormidos, que no la dejan vivir, libre como el viento. Todo está guardado en la memoria. Sueño de la vida y de la historia…”LEON GIECO

 

Memoria del terror y la injusticia,

Memoria de los caminos que despertaban a la vida

cuando alzaba vuelo preñada de sueños,

30000 pasos perdidos en la oscuridad

de las heridas que surcaban la Patria,

que habitaban el dolor de las miradas ausentes,

de los cuerpos ausentes, de los compañeros

presentes para siempre en los vientos del sur.

Memorias que cuido al cerrar el puño

en las rondas de la Justicia y los pañuelos,

en las historias que son poesía, en la alborada

de los pueblos libres que son llama y son grito,

en las calle de su esperanza.

09/12/2018

 

24) LOS INDIFERENTES

Los que no saben/ no contestan,

Los que son a-políticos, los titubeantes,

Los que no son de izquierda ni de derecha,

Los tibios, los que miran tan sólo su ombligo,

Los que sólo bucean en el pozo  de  sus deseos,

Esos suelen ser los que escriben tu destino pesaroso,

Los que caminan a tu vera sin llorar con tus malditas  penas,

Ni reír con la alegría sincera que viste de sueños las fiestas de la vida,

Esos son los que se abrazan a la resignación, al sufrimiento ineludible, a la  obediencia,

A la mediocre aceptación de la ignorancia ciega, al castigo permanente de los pecados ajenos.

Los indiferentes, los  que no anidan la pasión  en el vientre, ni besan con delirio

en las noches vestidas de engaño y de susurros muertos,

los que se niegan a avanzar por la banquina

inseparable y misteriosa de las sombras

que apagamos,  con el pudor del verso,

los que llevan el nombre de sus amos

en cada palabra que pronuncian,

que acaso destrozan,

irreparablemente, 

solos .

10/12/2018

 

 

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