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Antonio de Prcel Flores
Nacionalidad:
Bolivia
E-mail:
Biografia

Antonio de Pórcel Flores, Jaimes Freyre, Aponte, Lemaitre, Saenz, Romecín, de Velasco; alias: ToTTó “El Bohemio Boliviano”

1936: ToTTó nace en La Paz, Bolivia. 1942 al 1954: Cursa estudios de primaria y secundaria en el Colegio de La Salle, La Paz, Bolivia. 1957 al 1961: Cursa estudios universitarios en la Universidad Mayor de San Andrés, La Paz, Bolivia y obtiene su Licenciatura en Filosofía, Literatura y Artes.1963 al 1967: Cursa estudios de postgrado en Psicología, en la Universidad de Madrid, España. 1965: Es galardonado con una beca del gobierno holandés y participa en una serie de seminarios en Psicología Matemática, en la Universidad de La Haya, Holanda. 1969 al 1971: En la Universidad de Stanford, California, cursa los estudios de postgrado requeridos para obtener su doctorado en Psicología Educativa (su tesis doctoral no fue aprobada, debido a su dificultad para escribir en el idioma inglés). 1972: Obtiene su Maestría en Antropología Cultural en la Universidad de Stanford, California.1974: Es galardonado por el Congreso Americano con la beca "Fulbright-Hayes Ford Council International Exchange of Scholars" y viaja a la Universidad de Santiago de Compostela en España, para dirigir y asistir en un programa de psicología de la educación. En la actualidad, ToTTó se dedica a: escribir, a componer canciones, crear diseños gráficos, hacer videos y tomar fotografías.

 

El Poema No Es Ciencia


El mundo va girando y los polos pololeando,

vagos silencios nocturnos, suenan bulliciosos,

al compás de amores tiernos que, espoleando,

galopan airados, arrasando penas y sollozos.

Es la bruma de recuerdos, anidados en mi alma,

en jarana ágil y aguda, sus dominios se pelean.

¡Mementos¡ Alegrías, tristezas que briosas hijean

en las fecundas tierras de mi espíritu: sin calma.

¿Que se dice el poeta, quien no sabe lo que dice?

Pues su mundo ya no gira, está quieto, descansando.

Su musa no ha parido y su duende se contradice.

Arte es la poesía, se genera a si misma: madurando;

ahí nace y renace, cuál un Fénix: ave, cenizas y fuego.

No la busques en oasis sin desierto: ahí no hay un juego.

 

Estrambote

Hoy, me pediste que te escriba tres poemas originales;

que no copie, no simule, ni los busque en los anales;

que los saque de mi fuente inspiradora: bendita agua.

Trataré, conteste; encendiendo vanamente fría fragua.

Los calderos de mi nave ya no hierven, no hay vapor;

hoy navego a la deriva sin vela, ni timón, ni esplendor.

Pero un buen día, buena suerte, con la ayuda del Señor

podré complacerte fácilmente. Si esperas con paciencia,

entenderás, con benevolencia, que el poema: no es ciencia.

 

Versos Descabellados Y Creación Primorosa

 

Una poetisa y un poeta, conversando en un café solitario,

decidieron comparar sus musas. ¡Que gane la mejor musa!

Dijo la poetisa; de acuerdo dijo el poeta. ¿Cuál ganaría?

La que inspire versos mas descabellados, ganadora sería.

Ansiosos prepararon, un papel brillante y lápiz bien afilado,

ojos cerrados, meditando, pasaron sus musas, el mandado.

Ella escribió primero, de corrido, sin pensar: “Suave gamuza

que a mi tacto acaricias, regando buenas noticias en el vado

de mi río caudaloso, del que me río; aguas traviesas y lentas.”

Al verla escribiendo, lápiz en el labio y pensativo, él atinaba

a escribir nada. Sin apuro, garrapateó distraído: “¡Qué bobada!

Mi musa no es peluquera, no inspira a escribir versos a tientas;

mis versos no son descabellados, mi musa los peina a la moda.”

Estimado lector, juzga cuál musa ganó la gansada, tonta coda.

 

Estrambote

Leyeron en voz alta sus versos. Ella sin ansias, él muy aburrido,

y decidieron no había musa ganadora; fue muy soso el cometido.

Si de escribir versos se trata, el descabellar los toros no es poesía;

los versos no vienen en lata, ni se comprar al raleo. En el alma mía,

anidan cual gusanos de seda; de sus capullos nacen bellas mariposas,

que, volando traviesas y primorosas, fecundan flores en mis estrofas.

El poema es un ramillete de inspiraciones divinas, claras y hermosas,

es la magia de musa, el núcleo poético del duende: creación primorosa.

 

Cantares De Infancia

 

Al viento mesen las ramas de los árboles añejos,

danzando: unas graciosas otras tristes, pesarosas.

Bello pajarillo canta de amores sus festejos,

mientras en la arboleda, río arrulla de lejos.

En sauce, que la encanta, apoya bella figura;

rostro hermoso; preciosas manos que, afanosas,

acarician tiernos amores; alegrías de infancia,

ilusiones y temores. Su sino así conjura,

en tiempo que le queda:el triunfo de su paciencia.

 

 

 

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