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Jos Manuel Lpez Gmez
Nacionalidad:
Argentina
E-mail:
lopezgomez7@yahoo.com.ar
Biografia

José Manuel López Gómez.

Nacionalidad: española.

E-mail: lopezgomez7@yahoo.com.ar

Libros Publicados

     Tierra del Fuego  Cuentos(1985)

      Cuentos varios en diarios y revistas .

      Traducción al inglés en  International Press Publisher( Berkeley. U.S.A.)

      Antología de cuentos de CF, ganadores del premio Leopoldo Marechal, auspiciado por la universidad de Belgrano a través de la Casa de Cultura de Belgrano( 1991)

       Más Allá . Ciencia Ficción argentina. Antología de cuentos de los mejores autores de ciencia ficción en La Argentina, compartiendo la edición con ADOLFO BIOY CASARES( Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos.1992)

       JESUCRISTO EN PLAZA DE MAYO  novela( Editorial Vinciguerra1993). Primera edición agotada. Recién se encuentra libre de edición por conflictos ajenos al escritor.

    “Evita, Madonna y las Torres Gemelas” ( edición fallida por quiebra de la editorial en proceso de edición)

Premios recibidos.

Diploma de Honor  Tridente  en el Concurso Nacional de Cuentos. Título: “El Financista”    1972

Primer Premio, en el Concurso Internacional de Teatro de la Municipalidad de General Pueyrredón(Mar del Plata/ Argentina) . Título: “Hablemos de Burgueses y otras Yerbas”  1973.

Diploma de Honor. Concurso Internacional de Cuentos (Antioquia/ Colombia) Título: “La operación”  1976.

Diploma de Honor Concurso Internacional de Cuentos Ciudad de San Juan de Puerto Rico. Título: “Apocalipsis I “    1980.

Primer Premio en el Concurso Nacional de Literatura” Circuito Cultural del Gran Buenos Aires” con el auspicio de las 27 Municipalidades. Título: “ 2- 4- 2015”    1983

Primer Premio : Concurso Nacional e Internacional de cuentos de CF y fantasía, en homenaje a Héctor H. Oesterheld. Título :”Apocalipsis III”.   1984

Plaqueta y diploma de Honor en el XI Certamen Internacional de literatura auspiciado por la Fundación Givré( jurado, Jorge Luis Borges, entre otros) con la participación de 1302 escritores representando a 29 países iberoamericanos. Cuento: “¿Eres tú, César”   1985

Tercer Premio:Concurso Nacional de cuentos. Municipalidad de Cabrera, Córdoba(Argentina). Cuento: “El miedo del amigo de Prudencio”   1985.

Diploma de Honor:Concurso Nacional de cuentos del círculo de Periodistas del Oeste(Merlo) Argentina. Cuento: “Por votación unánime”. 1985

Diploma especial de la MUNICIPALIDAD DE BUENOS AIRES(rubro cuentos) 1987.

Primer Premio: Concurso Nacional de Cuentos premio “Leopoldo Marechal” Título: “Entraron a nuestra casa cuándo los dos dormíamos apretados al silencio”   1991.

Faja de Honor y Diploma , otorgado por la Fundación Alberto Débole de Argentina, Premio “Leopoldo Marechal” a la novela “JESUCRISTO EN PLAZA DE MAYO” como una de las mejores obras publicadas en el trienio 91/93.

A partir de 1993, debido a graves contingencias de orden personal y familiar, vivo recluido en mi hogar, a cargo exclusivo y excluyente de mi hijo menor que padece esquizofrenia. Desocupado y con mi esposa bajo intensivo tratamiento psiquiátrico, no tengo otra forma de participar en concursos literarios, más que a través de envíos electrónicos.

Estoy muy agradecido de esta posibilidad que ofrecen a mí y a otros autores.

Antología poética del Milenium.  Poesías varias.

Otros premios menores.

Obras inéditas:

     1. Hablemos de burgueses y otras yerbas   TEATRO.

      2. Sur y el adagio assai de la tercera . CUENTOS.

      3.“Cuentos (H)eróticos(heterosexuales, bisexuales y de los otros)” CUENTOS.

      4.“Entraron a nuestra casa cuándo los dos dormíamos apretados al silencio” CUENTOS.

      5.“Borges(y el Aleph, claro), el hombre de las cajas y el Teatro Colón” CUENTOS.

      6.“La mujer de los jueves no habla”

CUENTOS.

      7.“Beatriz Elena Viterbo confiesa sus amores con Jorge Luis Borges y otros relatos”

CUENTOS.

      8 “Chateando:una cita a ciegas”  y otros cuentos eróticos.

      9.“Juan Domingo y la Lucila”

CUENTOS TESTIMONIALES.

      10.“Buenos Aires no contesta”

CUENTOS.

           11.“A mi madre la traicionó la feniletilamina”

TEATRO.

     12.“Los reclamos de la sangre” NOVELA.

     13.“Evita, Madonna y las Torres Gemelas” NOVELA .

     14.“El día que profanaron la tumba de George W. Bush”  NOVELA.

     15.“Beatriz Elena Viterbo confiesa sus amores con Jorge Luis Borges”.  NOUVELLE.

     16.“Poemas de amor en Capricornio”  POESIA.

     17. “Está bien que los agarren y los maten” Poemas

 

 

 

Economía de mercado I

 

 

Lee Raymond, jefe del consorcio petrolero Exxon

fue despedido

recibió 350 millones de dólares en concepto de indemnización.

Robert Nardelli, de Home Depot,

210 millones por similar concepto

(siempre hablamos de dólares, claro);

Hank Mc Kinnell, de la Pfizer, 200 millones de dólares.

Amigos: la Pfizer es uno de esos gigantescos laboratorios

medicinales

que suelen inventar enfermedades

después de desarrollar los antídotos correspondientes.

Momento en que los discípulos de Hipócrates

sellan sus recetas griegas

a modo de cheque en blanco,

pagaré sin protesto

canjeado por grageas impolutas

en esas boutiques de  medicamentos

que honran a la muerte bajo el nombre de Farmacias.

(migueljara.wordpress.com/ “Traficantes de Salud”.)

“Te conozco(es el observador el que habla,

ese otro yo que enciende la conciencia): ya te largas a despotricar

en contra de la economía de mercado:

¡Porque el sistema capitalista salvaje..!

¡Porque lo anticiparon Marx y Engels...!

¡Porque el neoliberalismo..!

¡Porque el acuerdo de Washington...!

¿Acaso-ejerciendo la maldita política del Imperio-

hubo alguien más insensible que la Thátcher?

¿O alguien más idiota- útil que el actor de reparto, elegido

por el gran complejo militar-industrial

para representar el papel de Presidente?

 

(Memorable actuación, digna de un OSCAR de diamante.)

 

 

Tiene razón mi otro yo.

Es cierto, puede que en las cifras haya un poco de exageración.

Pero por entonces, aún eran tiempos de bonanza.

Tiempos de demandas laborales;

tiempos de  salarios más o menos dignos;

del deme dos argentino, en el Barrrio Cubano de Miami

mientras desde Castelar-a pasos de Buenos Aires-

la clase media-alta y el esthablisment  burgués

-siguiendo los pasos del General Harguindeguy y Martínez de Hoz-

marchaban en chárter de Safari

al país donde las blancos

mantendrían 27 años preso a Nelson Mandela

en el nombre sacrosanto del apharteid.

(¡Carajo!

Siempre me pregunté porque la negritud del planeta

nunca realizó una huelga de brazos caídos

para acabar con el desprecio y la explotación

de los blancos...)

 

Lo que pasa es que la imaginación es como el tiempo:

aunque no la tengamos presente, nos sigue a todas partes.

 

Y hablando de tiempo, amigos...

las cosas ahora son diferentes.

Veamos:

La economía de mercado ha aprendido la lección,

y en nombre de los despidos masivos

(¡Y no me refiero a los de Bangladesch, amigos!)

de los despidos masivos en el primer mundo,

culpable de millones de coitus interruptus

que paralizan las noches de  amor en Occidente.

De los despidos masivos, repito

que cortan el aire espeso de la niebla londinense

llevándose los sueños musulmanes en París;

o los de los sudacas de Barcelona y de Roma

que han comenzado

a regresar en masa a sus originarios y despreciados cotos.

(A propósito: los súbditos de SMB-los arrogantes británicos

que se sienten europeos sin Europa- temen que un nuevo Dickens

haga un revival infinitamente más dramático que el de Oliver Twist

ó David Cooperfield.)

 

 

Mientras aquí, al sur del Sur,

los cipayos que fueron y  los que son

(Hablo de los dueños del poroto transgénico

Pero también de la nueva burguesía de los country top)

han acuñado una letanía famosa

para referirse al país de los argentinos: este es un país de mierda.

 

 

Decía que la economía de mercado

parece tener de pronto vergüenza ajena

de su arrogancia y su soberbia,

a la hora de despedir los nuevos Ceos.

Veamos si no...: el top manager Wendelin Wiedeking

By Porsche, recibió sólo 50 millones de euros en concepto de indemnización.

(Ejemplo moralizador post moderno, en el país

paradigma de las ambivalencias humanas: Schiller y Beethoven;

Bismarck y Adolf Hitler.) 

 

 

ECONOMIA DE MERCADO 2

     

...................................................................................................................................

                                         

Mientras tanto, veamos algunas misceláneas:

 

A) Johannes Singhammer( de la Democracia Cristiana) dijo hace poco sin rubor :

 

"Los jubilados tienen que dejar de hacer turismo en las vacaciones

y darles el dinero a los jóvenes"

¿Tiene ganas de vomitar, lector?

¿Quiere hacerle llegar al parlamentario su disgusto?

¿Le parece adecuado el eufemístico mal parido?

¿Acaso el clásico y más duro hijo de puta?

¿O prefiere sumarse a un recital de enojos intelectualoides

tipo:

maldito pequeño burgués, medio burgués

nieto o bisnieto de los asesinos de Rosa Luxemburgo;

ó gigante burgués cuyos antepasados abortaron el sueño

(de los pobres, claro)

de hacer de la República de Weimar

una modesta patria socialista.

También puedes decirle:

Hijo putativo de los señores del Rhur;

financista de la ex nazi AG Farben,

o accionista de Alfred Krupp, el que perfeccionara

el asesinato en masa ajustando con precisión germana sus cañones.

Malditos y novísimos hijos de puta de la cuenta regresiva

al servicio del Gobierno Mundial entre las sombras

(Hablo , claro, de Mario Draghi, Mario Monti, Peter Sutherland,

Lucas Papademos ó Henry Paulson- y sólo para citar la parte visible

del Iceberg visible del poder real-: Goldman Sachs.)

Incluso-por qué no- no estaría mal el término político de lacayo del Imperio.

Pareciera que son el poder real, pero no, estos mariscales de las finanzas,

descendientes directos de los hacedores del timo más grande de la historia

(Adivinaste: los Bancos, los comodities y otras “yerbas”

no son más que empleados privilegiados al servicio de quienes hacen del anonimato su razón de Ser.)

 

Y a fin de que tengas una idea de lo que estamos hablando, aquí van unos números: la economía real- hablo de los medios de producción globales del Planeta, factura por año ¡60 billones de dólares! (Comparemos: el producto de la mayor potencia económica -USA, claro- es de 12 billones de dólares).

Pero los amos del mundo-de la mano de sus burbujas financieras, sus comodities y todos los intangibles inimaginables-, ¡facturan algo más de 4.000 billones de dólares anuales! ¿Todavía te preguntas dónde está el Poder Real?

 

No importa.

Putea. Pero apúrate. Yo te sugiero algo así como

una soberana e integradora puteada...:

"Johanneshijounagranputalareputísimamadrequeteremilparió...!"

 

Apúrate amigo. Lanza el insulto

antes de que los furiosos enojos de los oprimidos

comiencen a cotizar en bolsa.

(Y que quede claro: los indignados de hoy-un toque fashion de la protesta-

no tienen nada que ver con los violentos oprimidos del mañana.)

A propósito-¡otra vez!- la buena gente de la Reserva Federal,

sus amigos ingleses de Tavistok,

los germanos del Grupo Bilderberger

y los hombres secretos y dominantes

que suelen reunirse en secreto con el Diablo

en el foro de Davos,

parecen sostener la necesidad de hacer algo con los pobres

(hablan de la súper-explotación económica de su pobreza, claro)

sobre todo-acotan-desde que los indigentes se han vuelto plaga,

con tanta cantidad de bocas que comen y no producen.

 

B) Claro que lo apuntado suena a sutileza

frente a la frase-recogida en silencio por el viento-

pronunciada sin rubor por el Presidente de la Asociación de Empresarios

(siempre hablamos del país de Durero y de Gûtemberg

pero también-claro está- de Hindembürg y Wargner).

Recuerde el nombre: Dieter Hundt.

"(...)La situación económica exige una baja en numerosos rubros, de sueldos y jornales.

Nosotros ya lo hicimos a la hora de ajustar las indemnizaciones..."

(¡¡Y dicho en un Estado capitalista al que Walt Strett tilda

de escandalosamente progre e izquierdista!!.)

....................................................................................................................................

 

"Esto te pasa por tratar de hacer poesía con semejantes lacras sociales"

(Me lo temía: otra vez mi observador interior metiendo baza...)

"Poesía es la palabra hecha música

aún sin pentagramas ni cuerdas que la halaguen.

Es sentir el viento donde las hojas duermen.

Poesía

es ver los rostros invisibles que la esperanza

enciende en los sueños en vigilia por las noches;

Poesía

es saber que Dios nos dio el esperma

para concebir;

pero sólo para concebir  el orgasmo

como parte de una catedral de sueños,

apenas un minuto de contacto ontológico

a manera de metafísica oración mutuamente compartida.

 

Poesía es amar la vida

sin hacer reproche alguno

a la fuente existencial.

Es levantar la humildad como bandera.

Meros sujetos sin soberbia ni memoria

atados al  sello proteico de la finitud.

(Arbitraria explicación

de la inexplicable proeza de la muerte.)

Poesía es hablar del  pecado original

con el cuál fuimos concebidos.

(Excluyamos la fábula bíblica

de la desobediencia y el consiguiente paraíso.)

Poesía es arte; poesía es salvación

salvoconducto de vida

encarnadura a prueba de la maldita vocación

por la sangre de los otros.

Poesía es concebir un creador

con un propósito superador

escrito en cada ladrillo de ADN.

(Mientras tanto, nuestra propensión al crimen

-amén de otros pecados capitales-

fagocita el escándalo de imaginarnos superhombres

en un ilimitado universo de Universos,

cobijo de pensares sublimes

y sentimientos impolutos.)

 

 

“Alquimia metafísica”

(Se sugiere le lectura escuchando “Hymne” de Van Gelis)

 

 

 

Desde la alquimia metafísica del tiempo

llegaste como parte de un sino misterioso

de la raza.

Yo te soñé cargado de los atávicos

prejuicios de mi pueblo

sabiendo que en cada molécula invisible

eras parte del soplo primigenio,

pero también

bálsamo de sufridas y calladas angustias

de todos los dolores colegiados de mi gente

(Los de ayer, los de hoy, los de mañana).

 

Como antiguo marginado social

(¿O debería decir inmigrante forzado?)

 he tratado de auto desagraviar las afrentas

con las cuales la miseria ancestral

ha cargado mi mochila

y la mochila de mis antepasados.

Hablo claro, de las hambrunas;

de las humillaciones;

del desarraigo

y de los siglos de desmadre

de mi tribu silente y laboriosa.

 

Hablo de familias desgajadas,

quebradas

como parte de puzzles gigantescos

anclados en los confines de los mares.

 

Pero tú llegabas en el sueño

enancada en la memoria

como esencia excluyente de un amor único

y prohibido.

Huyendo del manto de la iglesia.

Huyendo de la voz pontificiosa:

“Lo que Dios une

Que el hombre no separe”.

(Quién es Dios y qué es el hombre,

me pregunto.)

 

Llegabas en el sueño…

Apenas veinte años en los ojos y en la carne.

 

Pensé.

Medité.

Siglos de moral hipócrita;

padrenuestros y avemarías.

Pecadillos y confesiones

inducidos y reclamados

en nombre del Santo Rito

por los  hombres de sotana.

 

Pero claro…

Se agitaban también

las voces religiosas de la familia…

las palabras que tronaban

invocando el infierno

esgrimido por los unos y los otros

con deseos ocultos

de inconfesada perversidad.

 

Sin embargo…

¡Magia! Aleluya hândeliana.

Los de corazón malo

no pudieron con nosotros.

Nada pudieron

porque estaba escrito

en nuestro sello antropológico,

en nuestra genética cuántica,

que el amor terminaría por derramar

el vino lujurioso de la dopamina

y la feniletilamina.

 

Ya lo dije: no pudieron contra el amor:

Ni los códigos moralizantes

de la raza,

ni las amenazas que en nombre del Cristo

caían como espada virtual

sobre nuestra humanidad doliente;

ni tampoco los ríos de tinta filosóficos

-Desde Platón hasta Kieergerard,

desde Descartes hasta Spinoza-.

Nada, repito,

obró a manera de obstáculo

para  detener

el esperma caliente

y la ansiedad sublime

que se agitaba en el feudo seminal.

Y entonces…

Fuiste mía como un relámpago

(Aunque debo confesar que no sé

si alguna vez me sentiste tuyo plenamente.

Y no lo sabré jamás

porque quienes te desaparecieron se llevaron tu cofre

y también la llave.)

 

Porque el miedo en vos fue más fuerte

y tu corazón –como una barca virgen-

se quebró antes de que pudiera soltar las amarras.

 

¿Te acuerdas…?

El amor y la muerte

-como primos hermanos que suelen

salir juntos de correrías-

nos esperaban inasibles e invisibles

a los flancos de la cama.

 

Hacedor  político,

en aquella ocasión

fui un desgraciado afortunado:

La muerte -como empleada excluyente del Imperio-

se asomó a mí con indulgencia,

casi con desgano.

Pero hoy celebro

tu llegada desde el sueño

a modo de Ser virtual parido por la memoria,

milagro de la alquimia metafísica.

Con tu imagen,

se recrearon los vivos corredores del pasado

y el idealismo insobornable de la antigua militancia.

 

Tiempos de resistencia y heroísmo,

antes  que los nuevos mercaderes de la política

-Hablo del poder real; de los militares mediáticos,

de los generales sin tropa

dueños de canales de tv;

dueños de emisoras de radio;

dueños de la prensa escrita-,

antes digo, de que estos idiotas útiles

funcionales al Imperio,

llegaran para manipular el pensamiento

sin usar siquiera una bala

ni dibujar rosas de fuego con la sangre.

 

Antes, claro,

de que en mi patria de adopción,

los esbirros de los uniformes cipayos

deshonraran  al sueño de la Patria Grande de Bolívar.

(Te hablo de esos viejos alumnos de las satrapías

que aún rinden culto a West Point,

al Pentágono, al iceberg del  Imperio- USA, claro-

y a los grandes señores del American Way of Life

y las revistas Newsweek y “Selecciones”.)

..............

Bella entre las bellas:

Hubiera querido secuestrarte

pero los sueños

suelen ser inmunes a los secuestros.

La vida-esta Matrix manipuladora

que ha generado en nuestra mente

la idea de un Dios a modo de capataz omnisciente- 

nos alejó por años

de esta falsa realidad que denominamos vida.

Pero te vi bien –luminosa como siempre-

y esto me ha hecho feliz.

 

(Sé que en los vericuetos misteriosos de la existencia, el sueño te trajo

en un juego de dobles espejos, de la mano de Borges.)

 

A veces el amor se hace alforja

en un lento peregrinar de años

(aún así, no hay registro en los anales

de la memoria).

Otras veces-como en lo nuestro-

es un relámpago, un quasar, un pulsar-

y la luz nos inunda con un fulgor tan intenso

que se lleva incluso nuestras sombras.

 

Pronto saldremos a caminar en otro sueño. 

 

                “ESTA BIEN QUE LOS AGARREN y los maten…”

                                                      (II)

 

 

He vuelto a la habitación

en la cual hacen el amor el hombre y la mujer

(Dícese  lugar preferido de Fulcanelli

al sostener que el verdadero misterio

había que buscarlo en la catedral

metafísica que une al hombre y la mujer

en un orgasmo.)

 

La mujer pulsa un botón de la consola.

El cantor instala los versos en la sala.

 

“…llegó con tres heridas
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida”.


Se han quedado solos.

(El hombre y la mujer, claro)

Las pulsiones de vida y las pulsiones de muerte

-ya sabemos: Eros y Thánatos-

han abandonado los miasmas del ambiente

después de apoderarse de los actos volitivos.

 

El grito de muerte de la vida ha quedado atrás.

Ella y él  han recuperado la vertical intelectual

luego que la emoción

fagocitada por las vísceras

se batiera en retirada.

(Claro que el incendio de los poros se resiste a morir

exudando los últimos fuegos pasionales

envueltos en las sábanas.)

 

Por el canal de audio del hotel

el cantor continúa interpretando a Hernández:

 

“…Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte”.

Es la hora de la melancolía

(en el hombre

el momento de la angustia

que suele aflorar luego del orgasmo.)

Y es el momento en que la mujer

se pregunta

cual es la verdad final

de tanta comparsa lúdica:

Vísceras, sangre que se desliza

a borbotones por las venas;

gritos contenidos

de voces ancestrales 

refugiadas en esa parte del cerebro

donde la memoria archiva los sucesos.

(Habrá que remitirse a Jüng y su inconsciente colectivo.)

 

Mintras tanto, el cantor no ceja con su oda de homenaje.

 

“Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor(*)

 

Ellas- las voces de la raza-,

han llegado en tropel

convocadas por la duda existencial.

A verborragia pura,

se apropian de la confusión del pensamiento.

Prenden fuego a las palabras.

Hablan de lo que fue y no fue.

De amores sublimes y de los otros.

De comunes orgasmos

Y de los orgasmos paridos por el alma.

 

Mientras tanto

el baladista  agita la morbidez del aire.

 

En lugar de arrinconarlos en la historia
convertidos en fantasmas con memoria”.

 

Los amantes han quedado a solas.

Eros se ha escondido entre los pliegos

de la piel

Y languidece entre el revoltijo de las sábanas.

 

Se han marchado las musas;

también los ángeles guardianes del hombre y la mujer

-testaferros a cargo de ciertos vericuetos filosóficos-.

Pero permanecen las ilusiones

y las dudas,

y también las esperanzas

que siempre tienen una excusa

para no retirarse.

 

Convocado por la urgencia asesina de la muerte

ha partido Thánatos.

(Si uno se asoma a la ventana

percibirá su olor áspero-¿qué otro olor puede tener la muerte?-

rondando invisible el cuerpo chamuscado del subversivo.

Aún los policías conforman con sus cuerpos una estrella

Y los cameramam  de los canales pugnan por la mejor toma.)

 

La mujer ha encendido un cigarrillo.

Aún siente en su vagina

el esperma caliente del hombre.

Sabe-sin pensarlo- que en la oquedad de su carne

en ese viscoso líquido,

en ese montoncito de materia seminal

fermenta y se revuelve la esencia misteriosa

de la vida.

(De hecho, Dios-asesino serial si los hay-

acaba de dar muerte a millones de seres

mientras éstos corrían afanosos

hacia la condición humana.)

Y sabe( ella, claro)

-sin  tomar conciencia de tal revelación-

que Dios también nos  convierte en cómplices involuntarios

de tantas muertes masivas e inocentes.

 

“El verdadero amor es el que ama con el cerebro”

La frase de Erich Frönm

se desliza por encima de la cabeza del hombre

y éste la recoge por unos momentos

intentando tamizarla por el cedazo del espíritu.

Pero es inútil

porque el espíritu resiste la idea de la finitud.

Entonces, lanza una puteada soberana

y él también enciende un cigarrillo.

El siseo de la llama abre una ventana de luz

en la penumbra.

Mira a la mujer;

busca en los ojos de ella

el arcano mecanismo que guarda todos los sueños

de la raza.

 

Casi en puntas de pie-un puntas de pie metafísico, claro-

Eros ha vuelto para instalarse

sobre el vórtice preciso de la angustia

que domina las miradas.

En el silencio del ambiente

y el silencio casi ominoso de los amantes,

Los teamo y los requiero  han tocado a rebato.

 

Sorpresivamente,

en la pantalla láser de la habitación

se fijan amenazantes figuras

ingresando por el portón de entrada

del Hotel.

 

El hombre y la mujer dejan de fumar

y se apoyan sobre el respaldo de la cama.

Alguien ha encendido el visor público

y las imágenes se hacen holograma

mostrando a una familia de negros indigentes

con toda la pobreza encima y algo más.

(Vienen de la tierra caliente y hostil de Nairobi,

y el hombre y la mujer-los amantes, claro-

ven las huellas de sangre

que imprimen sobre el piso

los pies de los refugiados.)

 

Una voz en off grita como si cortara metal con los dientes:

“¿Quién dejó entrar a estos sidosos de mierda?

¡Llamen a los guardias, carajo!”

 

Como parte de esa escenografía

inasible e invisible,

desde la calle,

llegan las voces de las comadronas

festejando la irrupción brutal de la muerte.

 

Mientras tanto

-y para regocijo de los televidentes-,

en el subversivo muerto

se ve el orificio del antebrazo derecho

en el cual aún titila la luz roja

del biochip

que no pudo ser arrancado de la carne.

En la habitación, la voz del cantor ha callado

Dedicado a toda la militancia de la Patria Grande!                                                

                     

AHORA TIENEN MIEDO.

 

Ché, burgués  americano;

Rey de la burbuja financiera

hastiado del sexo y la abundancia.

Yuppie estilo Douglas (hijo , claro)

paradigma de los Chicago Boy s

y tus primos

de botas vaqueras y blue jeans

oriundos del oeste tejano y petrolero.

 

Activista de la ley  por mano propia;

devoto de la Santa Iglesia electrónica.

Defensor de la Sociedad Americana del Rifle

a modo de émulo de Heston

(de Chartlon, claro).

De tí hablo y a vos te hablo.

................................................................................................................

 

Clase alta -cervantina en el lenguaje-

con el sello aristocrático trucho

asentado en el poder económico

de parcelas usurpadas en nombre del Imperio.

Rapiña fomentada por la Corona

y tolerada por la Iglesia(la católica, claro).

Descendiente

de los señores feudales de la América hispana.

(Ancestral ladrón al servicio de ti mismo

 y la aristocracia del dinero),

desde el México afecto a las muertes seriales

pasando por el cinturón caliente de la América Central

donde comienza o finaliza la Venezuela bolivariana

a quien odias porque dices

que tiene la mano demasiada suelta con los pobres.

 

Como parte de una historia ambivalente,

te asumiste como actor social del privilegio

en el triste papel de lacayo de lujo del Imperio.

(Hijo o nieto de los antiguos señoritos

 al servicio de los hombres que mastican goma;

Ayer nomás

-caja de efectivo de la United Fruid, entre otros-

Y hoy rico capataz de las tristes maquiladoras de tus pueblos.)

 

Predador de vidas y de sueños

desde Cancún a Río Gallegos.

Pastor de mano dura contra el crimen

(el de la marginalidad, claro; no el de guantes blancos).

Asesino virtual de niños delincuentes

obligados a robar las sobras

de lo que tú les quitas legalmente.

 

Burgués de hoy,

mezcla de Ceo de la industrialización

transgénica del poroto de soja

y empresario sin Patria

alimentado por las arcas de un Estado bobo.

General sin tropas

¿Qué digo? Mariscal

del nuevo y poderoso ejército

mediático.

Ideólogo que deshonras a Cristo

al servicio

del Colegio Cardenalicio Vaticano

y cuantos otros colegios clericales se extienden

por las tierras del Sur empobrecido.

(Sí,  hablo de esos purpurados

que deshonran los postulados evangélicos.)

 

Escriba a sueldo de los “Popes “ mediáticos.

Empleado en negro de la SIP.

Dictadorzuelo de la prensa escrita

-o peón de la oralidad radiofónica y televisiva-

Empleados todos

de los Cipayos Grandes que a su vez,

sirven a los grandes Señores

que manipulan y digitan la información

en nombre del odio, el egoísmo y la codicia.

(Deberías saber que la gente del Goldman Sachs,

la de las calificadoras de riesgo

y los titulares de las 250 familias que gobiernan el Planeta

se ríen con sarcasmo de ti y de tus cómplices.)

 

(“Estos escribas a sueldo son más efectivos que los antiguos ejércitos de ocupación…y más confiables, claro”, dicen que comentan mientras beben en su fiestas  exclusivísimas, el exclusivísimo Don Perigñon, cosecha propia.)

 

Hombre de  West Point (de uniforme y de ideas);

primo hermano de economistas y banqueros

forjadores del librecambio y la globalización.

Oye:

no tienes otro Dios

que la Santa Hermandad de la Codicia.

 

...................................................................................................................

Burgués de América del Sur,

hijo putativo del fervor prusiano

que animaba y anima la soldadesca de Pinochet,

(patético gendarme del Imperio);

el mismo que impusiera la receta patronal

de los Kissinguer y los Mc Namara

en la amada patria de Neruda y de los Parra.

 

Presuntuoso empresario de Santa Cruz (de la Sierra, claro);

impostado caucásico de ojos claros

que importaras de tus ancestros

los sueños imperiales de Bismark

con las antiguas leyendas mitológicas germanas.

 

Consumido de consumo,

inundado de baratijas mediáticas intelectuales

que secan tu espíritu y tu alma.

A veces me pregunto

si tu codicia secular sabrá de treguas

en medio de las sábanas sudadas.

 

¡Viva el Santo Patrono del no te metas!

¿Y qué? ¿Vos creés? ¿Tú crees que eso alcanza?

¿Y el dolor de tus hermanos?

¿Los sin techo?

¿Los parias del lenguaje?

¿Los pobres diplomados en pobreza?

¿Los que duermen en la calle sus miserias

después de haber ingerido tus deshechos?

¿Y las angustias encallecidas por los siglos?

¿Y esos gritos-pequeños siempre- de fingidos

orgasmos

repetidos por las pobres mujeres de los pobres?

Ché, burgués americano

-Hijo dilecto de Wall Strett

y las recetas del Fondo Monetario-,

a vos, a ti te digo: no basta ir a una cruz para ir a Cristo

ni basta la Iglesia como esponja del pecado.

 

Porque es hora de que sepas

que América-la otra- ya despierta,

harta que le cambien el mismo burro

con diferente pelo nada más.

Harta de ser 14 de abril y banderitas de colores.

Harta de las repetidas palabrejas oficiales:

“…porque con este préstamo en dólares

impulsaremos el desarrollo…”

Y patatín y patatán.

Enferma de que tantos gritos de Independencia

(Y soberanía, claro)

-los de Bolívar, San Martín, Artigas, Tupac Amaru,

Caupolicán, Solano López, el vate de la vieja Cuba y tantos otros-

los hayan usufructuados, malvendidos en lotes

de promesas incumplidas.

 

Entonces, yo te digo, burgués del Sur americano:

Aquí en tu tierra, los grandes señores

Del way of life y la revista “Selecciones,”

arrojarán el mazo buscando el “naipe” salvador.

 

Porque ahora tienen miedo.

 

Ante la América indígena que despierta

unes tus temores en aras de resguardar

tus infames y cuantiosos intereses.

Hablo de Silicon Valley; de las empresas maquiladoras

erigidas al amparo de la indigencia

entre los pueblos al sur del Río grande;

hablo de Wall Strett

(Ya lo dije pero siempre es poco lo que pueda decirse

de los timadores por excelencia de la historia.)

Hablo del MIT-ese Instituto cuasi secreto

dónde los cráneos  al servicio del Imperio

se desgastan el cerebro

activando

la perturbadora nanotecnología

como arma suprema de dominación futura-;

hablo del gran Complejo Militar e Industrial

como agencia empleadora de Presidentes

(de los propios y los ajenos, claro).

Hablo, menciono una vez más

la Iglesia electrónica

cuyos sermones

lavan los pecados de la elite.

(Se habla incluso de un Pacto entre el Dios mormón y el poder entre las sombras

Para gobernar USA)

 

Pero también hablo de las sociedades secretas

que han hecho de EE. UU, el paradigma del Estado policial y represor.

(No sé si se entiende lo que trato de decirte…).

 

Insisto:

Porque ahora, ché, burgués americano,

los popes del Imperio;

los hacedores del libre cambio

y la globalización,

saben que la América oculta y prehispánica,

la América indígena,

está despertando de un largo sueño

y un más largo rosario de postergaciones.

 

Porque ahora tienen  miedo.

 

Los mismos, que, primero, se llevaron nuestro oro.

Los mismos que han robado –y roban-

nuestro trigo y nuestra carne;

los mismos que pronto vendrán por el trofeo mayor:

el agua dulce de nuestro acuífero guaraní

(exclusivo y excluyente fetiche

de la sangre y las guerras futuras).

 

Te repito:

Saben sí, que han robado- y roban-

los sueños atávicos preñados a lo largo de los siglos.

 

 

Porque ahora tienen  miedo.

 

Pero ese miedo fagocita aún más la codicia.

Por eso se han lanzado voraces

detrás de nuestras tierras.

(Compran por monedas y de a miles,

las hectáreas que les ceden los cipayos de siempre :

desde el Orinoco hasta la cuenca amazónica;

desde los macizos andinos

hasta los feudos de la pampa húmeda

y las vastas planicies patagónicas)

utilizando testaferros que trabajan

de manera patriota

amparados en el acta de la “Liga Patriótica” by Bush;

la misma que tenía al lacayo Presidente

como el vocero del miedo generalizado.)

 

Claro que ahora lo tienen a Barak Obama

tratando de hacernos creer

que es el bueno de la película.

A propósito: el terrorismo y el eje del mal

conforman otro enorme timo

de manipulación pública y política.

 

(Si hasta el pueblo venezolano- no hablo, claro, de esa gente cipaya que vive en Venezuela cargando sobre sus espaldas dos siglos de explotación de sus hermanos-. Si hasta el pueblo bolivariano, digo, con Chávez a la cabeza, está en la mira del Pentágono, de los Skull and Bones  y la IV Flota bajo el rótulo de enemigo terrorista…)

 

Por ello:

No leas sus diarios.

No escuches sus emisoras de radio.

No veas DirecTV ni los cables de televisión.

(Son las herramientas con las cuales

Ellos lo controlan todo,

incluso el pensamiento.)

 

Y sin embargo,

ahora tienen miedo.

Y tienen miedo, ché,

porque saben que hoy las guerras no se ganan

con el viejo Manual de Estrategia y Táctica del Pentágono.

 

Los conwoy s  y sus primos de la city londinense

han descubierto que sus billones de dólares

y su gigantesca parafernalia militar,

ni siquiera han sido suficientes

para someter al heroico Pueblo de Iraq

ni a la altiva pobreza de los guerreros afganos.

Intuyen que al igual que las guerras del pasado

-las del presente y del futuro, claro-

también terminarán en derrota.

Pero no importa.

Saben que el sino trágico del hombre

(el sello de sangre que nos ha concebido

para matar)

tiene su razón de ser

en el gigantesco complejo militar-industrial

(asociados ahora con los Bancos con patente de corso)

rigiendo los destinos de un pacto secreto e innombrable.

 

Porque ahora tienen miedo.

 

Por eso vendrán pronto por nosotros,

Nosotros…

los vecinos explotados

 de su patio trasero,

los hombres, las mujeres y los niños

al Sur del Río Grande.

(Vendrán por Rafael, por Lula, por Evo y por Cristina;

también por Mugica  pero sobre todo, por Chávez.)

 

Mientras tanto, aquí,

en la tierra de Belgrano

(y de Jauretche y Scalabrini Ortiz)

 los cipayos locales

-hablo de los adalides del poroto de soja

y de los dueños de los medios hegemónicos-

ya comenzaron a prepararles

la alfombra de bienvenida.

 

                         “ESTÁ BIEN QUE LOS AGARREN Y LOS MATEN”

                                                               I

                                          (con una impronta mitológica)

 

Eros ha tomado los cuerpos

del hombre y la mujer

(y algo más).

Sin sentir su presencia

la carne de los amantes

se expande y contrae

fagocitada por la explosión de los sentidos,

desollada en cada una de las aristas

de millones de neuronas enardecidas.

 

Thánatos le observa(a Eros, claro)

con la infinita paciencia de la eternidad.

Una voz interior le susurra al hombre:

No hay salvación porque primero fue la muerte.

(Después de todo, la existencia había sido

auto-concebida por ella-la muerte-

para llevarse hasta el mismísimo Dios algún día.)

 

El hombre jadea.

La mujer jadea.

Pujan y repujan

sin tener conciencia

de quien penetra a quien.

 

De pronto,

un grito de horror llega desde la calle

y se filtra por la ventana de la habitación

(Shhh…el hombre y la mujer no lo saben

pero fuera, en la calle de todos y de nadie

soldados y policías persiguen

a un hombre que huye

mientras otros ocultan sus miedos detrás de las cortinas.)

 

Se oyen disparos de armas de fuego.

Y rumores, gritos y puteadas.

¿”Algo habrán hecho”, dicen las comadronas

que suelen asomarse a las puertas

a modo de noteras ad honorem de TV.

 

Mientras tanto, en el Hotel alojamiento

(donde el amor cotiza por hora)

la mujer danza el ritual antropológico

del coito

como una refinadísima

discípula del Kamasutra.

(por algo la naturaleza -que nada sabe de moral-

le impuso el sello genético

de seducir al macho dominante

por lo siglos de los siglos.

Amén.)

 

Eros ríe

y toda la risa se ha extendido sobre

las cuatro paredes del profano templo.

Ve el escozor en el hombre

(Eros, claro),

el papel pasivo al que ha sido relegado

por obra del explosivo erotismo femenino.

Y ríe con cierta arrogancia

mirando a Thánatos,

sabiendo de que el hombre y la mujer

pronto serán parte de su energía vital

al momento del orgasmo.

 

(Eros sabe  que Thánatos

no soporta la felicidad humana

aunque sea pasajera

y voluble como la vida misma.)

De todos modos

También sabe que ella

 tiene un ojo en la habitación

y otro en la calle.

“Escuché en la tevé que persiguen a otro de esos

que se hacen un tajo

en el antebrazo derecho para sacarse

el bio-chip de control y seguridad ciudadana.

Está bien que  los agarren y los maten”

(dice la comadrona de la derecha que parece estar mejor informada).

 

En algún lugar metafísico de la habitación

el alma se ha removido de pronto

convocada por los amantes.

Sabe (el alma, claro) que el llamado es pasajero,

parte del lúdico ejercicio

que el ego de Dios-orgasmo mediante-

concediera a su criatura

como don fugaz e intransferible de llegar a él.

 

Prueba irrefutable

del aquí estoy supremo,

el misterio de los misterios

que jamás habrá de sernos revelado.

 

El jadeo del hombre abre y viola  invisibles corredores

de silencio, como preludio del grito por venir.

Ella- la mujer- resiste.

(Dicen que de niña –en un pequeño pueblo de llanura-

le cerraron el corazón bajo siete llaves.)

 

Claro que el esperma-que no sabe de filosofías-

ha convertido la voluntad de los amantes

en una gelatina(ya saben: dopamina, feniletilamina y  todo eso)

 

Y el grito estalla.

Y se hace cristal en la voz de la mujer.

Durante 27 segundos

los teamo y los tequiero

repetidos por las cuerdas vocales

de los amantes

eclosionan en un formidable y áulico grito compartido.

 

Mientras-casi en puntas de pie- Thánatos ha corrido hacia la calle.

El fugitivo-en el medio de una estrella humana formada por policías y soldados-

yace de bruces sobre el piso.

El último impacto del fusil láser le ha abierto el cráneo.

Las cámaras del gobierno mundial han comenzado a transmitir en vivo y en directo.

Mientras, en uno de los Estudios Centrales  de la Televisión Corporativa,

el locutor hace referencia a los sagrados valores del periodismo  

independiente  y la libertad de expresión.

 

 

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