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Clara Lecuona Varela
Nacionalidad:
Cuba
E-mail:
claralecuonav@gmail.com
Biografia

Clara  Lecuona Varela. (Santa Clara 1971)

Poeta, Narradora y crítica literaria.

Cursó estudios de Física-Astronomía

 Marqueting y Relaciones Públicas y de Semiótica del Audiovisual.

Especialista de promoción literaria en talleres especializados.

Actriz y asistente de Dirección.

Ha publicado los poemarios:

  • De la remota esperanza (Ediciones Mecenas, 2000),
  • Poesía cósmica y lírica de Clara Lecuona (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2002),
  • PreTextos (Ediciones Mecenas, 2003),
  • Fragmentaciones (Sed de Belleza Editores, 2007),
  • Estancias (Ediciones Mecenas, 2007) 
  • Lattes capuchino (Editorial Oriente, 2011) 
  • Poesía cósmica y lírica de Clara Lecuona (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2017) Segunda edición.
  • Del cotidiano Vacío. (Editorial Letras Cubanas, 2018)

Sus textos han sido incluidos, entre otras antologías, en

  • Antología de la poesía cósmica cubana (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2001),
  • Los parques. Jóvenes poetas cubanos (Ediciones Mecenas y Reina del Mar Editores, 2002),
  • Antología de la poesía de Nueve poetas Hispanoaméricanas (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2002),
  • Queredlas cual las hacéis: 21 jóvenes poetisas cubanas del siglo XXI (Casa Editora Abril, 2007),
  • La isla en versos (Ediciones La Luz, 2010),
  • Esta cárcel de aire puro. Panorama de la décima cubana (Casa Editora Abril, 2010) 
  • Catedral sumergida. Poesía cubana contemporánea escrita por mujeres (Editorial Letras Cubanas, 2013).

Sus poemas traducidos al francés, alemán e italiano han sido incluidos en publicaciones periódicas y digitales. Ha colaborado con programas de la radio y la televisión

Ha recibido varios premios literarios en Cuba.

Jurado en Eventos literarios nacionales en Cuba.

Jurado en el Certamen Internacional de poesía. Argentina 2017.

Jurado en el 1 Certamen Internacional de poesía y Microrrelato a Diego Armando Maradona.  Centro Cultural Quequén. Argentina 2018.

En el año 2002 impartió conferencia sobre literatura cubana actual y sus retos, en la Universidad de la Laguna. Santa Cruz de Tenerife. España.

Igualmente ha integrado varios concursos convocados en su país, participó en el evento internacional Mujer y poesía en el Festival Internacional de Poesía de La Habana 2008 y fue invitada a Tenerife (2002) y a México (2005) a impartir conferencias y a la presentación de sus libros.  Reconocimiento Premio nacional de la Radio en el 2007.

Recibió la Medalla por los 25 Años de la Asociaciónn Hermanos Saiz. Miembro de honor de esta organización.

Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba. UNEAC

OTROS CORREOS: 

milineaconelmundo3@gmail.com

claralecuona@nauta.cu

 

 

ENTRE AGUAS

 

La realidad es algo más

que confundo

una de esas cosas

que nos comprime desgarradora y amable

o al revés

se me ocurre que no percibes nuestras orillas

los secretos

que abren tu lengua

en dos mitades

para luego lamer el rojo

 

Tendido

sobre la mesa acaricio tus hombros

mordisqueo tu espalda

abro en dos mitades

la realidad

por si una de ellas escapa

la otra

permanezca

segura entre mis dientes

 

CARTAS

 

Mi padre enviaba postales con muñecas

al dorso

era yo la niña más linda del mundo

de ese mundo otro

desde donde mi padre me envió

tantas fotos en la nieve

lanzando migas de pan a los cisnes

creo luego quiso también fuera yo a ver la nieve

y ese cielo

tan azul como mi cielo

como los ojos de mi padre

allá por la bella Alemania 

de regreso

sólo que más tristes.

 

CLARA´S BLUES

 

El muchacho que mira porno no sabe no sabe o no puede saber lo que resta la palabra es un mercado sin frutas y toda clase de menudencias que no son necesarias ni importantes para decir que el muchacho del que hablamos se masturba una vez más y busca una novia momentánea una puta que sea novia bien entendido un puñado de centeno por el que matar al menos una razón para vivir o soñar que ya es lo mismo que es ya lo mismo igual y da igual si la noche llega y el muchacho se pincha y toma fuerte y da fuerte entre el sudor y la podredumbre para descubrir que es bello el sexo como luz y se quema arde en el cielo y vuela para luego caer sobre el pavimento el muchacho que una vez miró porno y cantó…  junto a mí … junto… a mí junto a mí.

 

LOS MUERTOS SALEN DE DÍA

 

Jim Morrison murió un mes antes de yo nacer.

le cantó a una mujer llamada Clara.

quiero pensar lo hacía para mí.

 

El Papa se voló la cabeza.

al final

fue solo un hombre destrozado.

 

Colgó los guantes

dijo adiós a las armas

excepto a la única que necesitó.

 

Quiero pensar estoy junto a él.

Decirle :

 

Es mentira.

Ernesto.

Es mentira.

Guarda el arma.

en cualquier caso separa muchas balas

no sea toquen a la puerta.

 

Silvia Platt decidió introducir su cabeza en el horno.

el mismo donde se deleitó haciendo confituras de manzana.

 

El viejo Tolstoy también nos visita

y sonríe

mientras

Edgar se despide sobre un charco

un pequeño charco de agua

 

Un día comprendí estaba sola.

midiendo hacia atrás las horas

como un laberinto.

 

(No sé si al final alcanzaré a ver algo más)

 

Por el momento.

Jim Morrison y yo coleccionamos

muertos.

 

Cierro los ojos

Él acaricia mi pelo, lo cubre

con unas extrañas flores que se me antojan violetas.

y canta:  Clara.

 

Un mes antes de yo nacer.

 

SOBRE MI VESTIDO BLANCO

 

Tengo un oso de peluche.

el peluche resulta dañino a mi salud.

 

Aun así duermo con él algunas noches

En la mañana estornudo.

 

Un estornudo puede ser un recuerdo.

A veces regalo mis recuerdos.

Nada varía solo el hecho irrefutable 

de las hojas que se dispersan sobre mi

mientras atravieso el parque.

 

El parque donde Marti

indica con gesto admonitorio

 

Siento pena de las estatuas.

tan solas.

Tan llenas de palomas y mierda.

 

La mierda también resulta dañina a mi salud

Digamos entonces que soy alérgica

regalo estornudos

y recuerdos.

 

Excepto para  Martí

para su dedo que indica,

que todo me dice.

Como nada dicen estas palabras.

Ni las calles de Memphis por donde transita algún conocido

Ni Vancouver de los santos y fríos recuerdos

Ni los aires de Bajamar en invierno.

Esos mismos aires

que hacen un remolino mientras transito

escuchando música .

atravesando el parque

entre hojas que caen de los árboles.

 

Las hojas me rozan el rostro.

Se enredan entre mis piernas.

Sobre el cabello se extienden.

Caen sobre mi vestido blanco

como en esas películas románticas

que todos adoran 

y buscan con ilusión.

Porque saben no son ciertas.

Aunque lo parezcan.

 

 

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